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LA EXHIBICIÓN NO SUPONE NINGÚN ARROJO, LA TRANSPARENCIA SÍ.

viernes, 30 de diciembre de 2016

08. Pacto

El sol turba en la ventana, bajo el agua se intuyen rayos somnolientos pactando con heridas, con miedo a vivir inmóviles. Especulando con la muerte, en una mano se agigantan los surcos, la otra sostiene esos surcos y a la ilusión de que vengan lluvias a aumentar comienzos para que no suceda el signo resignado. Quedan pocas almas espontáneas. Seamos el significante del sentimiento sin prohibir palabras, hasta quedarnos sin ojos, y acompañemos los restos transformados en noche hasta la próxima mañana, como los restos de magia que quedan en la costa. El amor no vive en paridad con el instinto, como suponían mis deseos, es una manifestación de alta calidad que todo lo altera. La ventana está distinta, y yo, aunque sigo sin saber de qué se trata, ya no permanezco indiferente a estos alrededores de su gesto. Firmo el pacto, el pacto borroso, otra vez, con la misma intensidad de aquel primer día, hace tanto tiempo.

MabelBE

Aquel 89 /1

Al hombre del fondo triste, a su poeta escondido tras tantos papeles, no escribo.
Porque está tan blando, tiene tanta lluvia, que no sé bien que decirle. Su vida tiene hoy la cara de un asesino. Y la vida tiende a la vida
en su vacío loco de piel.
-Hijo, ven rápido, que mis rosas están por morir, sueña Vinicius que alguien le diga.
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MabelBE / Las cosas de la piel

martes, 6 de diciembre de 2016

Caverna azul


Esta escolta de lunas y lloviznas
dibuja espacios, como ramas que bucean
en la oquedad azarosa de lo ausente.
Mi mirada se expande y te enraiza
adentro nuestro o afuera de un abrazo
que roza frutos del árbol sumergido.
Tus nociones regresan a encarnarse
en una sombra común que no comparte
burbujas ni brotes ni temores.
Caverna única. Azul. Que gesta grutas
y se vuelve sustancia transmigrada
por vaivenes intensos de palabras.
Este clima de niños en su juego
es un cielo viscoso sin peligros
que carece a la vez de piel y venas
en la oquedad azarosa de lo ausente.
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MabelBe

domingo, 4 de diciembre de 2016

Donde no hay noche ni día


Solitarias entre las nubes
donde no hay noche ni hay día
se forman las alas de los pájaros
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con una parte del proceso
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donde ni la libertad tiene el poder
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y tanto el vuelo
................como la evolución de la instancia
................................son derivados a los vaivenes del viento.


MabelBE

viernes, 2 de diciembre de 2016

Nostalgia y melancolía


Bautismo de la memoria, de cuando fui el hipocentro
hacia una música triste, gastada en la ambigüedad
que borra hasta los encantos, y hoy es multiplicidad
liberada en los retratos, alma que sale al encuentro
palpando asuntos eternos. Azul, la espalda de hiedras,
deja atrás los malos golpes. El afuera del perfume
me dice que nada muere, y el pecho ya no consume.
Mi suerte fui yo, en semilla. Brote nacido entre piedras
que hoy es armazón flexible. Ritmo y reflejo latentes
de experiencia y de vacío que me envuelve. Vivo en prisma
desde que no me reclino, interminable, entre mí misma
desde que no soy sonidos argumentando presentes
desde que ya no confundo nostalgia y melancolía.

MBellante

viernes, 18 de noviembre de 2016

El borde floreado

Cuando soy la evidencia de la necesidad de un lugar donde quedarme, grito la sorpresa de sentirte como el universo donde caen los anhelos poéticos que elijo transformar en vivencias [pero qué porquería que mi sombra no esté a la par de lo que cuesta ser sustituido, y sea apenas una dulce compañía de mi escapismo].Cuando me habilito para seguir el camino con flores, tus colores acompañan mis pasos a condición de no cargar penas y ésto dificulta abrir una guía donde buscarme. ¿Cómo salir de una posición implantada entre semejante caudal emotivo, si cada vez que borro fronteras tenés guardado mi número en tu alma amarilla, me llamás en rojo [me gustaría creerte ese gesto que tanto me gusta], y al instante de la evaporación sé que es eso exactamente lo que espero, sueño en efímero. Me esfuerzo por el borde floreado, más todo lo dicho [claro, nuestra ausencia] sobre el protagonismo de historias que se quieren teñir con amor. Y, por lo que sea, no llegan más que a fuerza opaca de un gesto.

MabelBE
serie la boludez

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